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LA
PUBBLICAZIONE DI «TEMPESTA ELETTRICA»
"Intorno
alla quarta o quinta elementare ho scritto una poesia
intitolata Il Pony Express. Quella è la prima che
mi ricordo. Era una di quelle poesie tipo ballata.
Comunque non sono mai riuscito a finirla". Sta forse
nelle parole dello stesso Jim Morrison, leader dei Doors
morto trent’anni fa — il 3 luglio del ‘71
a Parigi, in circostanze mai chiarite — la sintesi e
la metafora di una vita, artistica e non solo, troppe
volte raccontata e interpretata. La sua carriera durò 5
anni, quando morì ne aveva 27, e in vita fece in tempo
ad essere amato e ripudiato. Ma è stato dopo, in questi
30 anni, che attorno alla sua figura si sono costruiti
miti e stereotipi: ognuno ha riversato sulla sua
biografia — perfetta per essere rinchiusa nel mito
del Re lucertola che incarna la filosofia del "sesso
droga e rock & roll" — le aspettative e i
demoni di generazioni di giovani. Lui, James Douglas
Morrison — come volle firmare le proprie antologie
di versi — si sentiva essenzialmente un poeta.
Scrisse sempre, liriche, frammenti. Ventisei taccuini e
un migliaio di appunti è ciò che gli amici Frank e
Katherine Lisciandro raccolsero e riordinarono dopo la
sua morte. Ne nacque un’antologia completa, che esce
ora in Italia per i tipi di Mondadori con il titolo Tempesta
elettrica (pagine 560, Lire 30.000), a cura di
Riccardo Bertoncelli e con traduzione di Tito Schipa jr.. Ma la poesia non avrebbe mai garantito allo
studente dell'Ucla le platee urlanti, le folle adoranti a
cui, nell’esuberanza e nell’insicurezza dei
suoi vent’anni, non seppe rinunciare. E diventò il
cantante dei Doors: cantante a suo modo, lo sciamano che
sul palco interpretava — con la voce e il corpo
— i suoi testi ispirati e forti. Ma non rinunciò
mai alla sua prima vocazione, e nel 1970 l’editore
Simon& Schuster pubblicò finalmente le sue poesie,
amate dal poeta beat Michael McClure. Morrison invece
oscillava tra entusiasmo e incertezza: voleva che la sua
mano cominciasse "a muoversi per conto suo, con me
assolutamente non coinvolto, per così dire. Ma non è
mai successo". Così cercò di sostenere il suo
talento con l’alcool e le droghe, che lo aiutavano
creare e contemporaneamente lo distruggevano: un’ombra
che cominciò a calare su di lui. "La Sup. Strada
Solitaria / Autostoppista infreddolito / Timoroso dei
Lupi / & della sua stessa / Ombra", scrisse in
"La paura".
L’8 dicembre 1970, giorno del suo
27esimo compleanno, Morrison tornò su un progetto che
gli stava particolarmente a cuore: voleva realizzare un
disco di poesia-musica e prenotò i Village recorders
studios per registrare alcune ore di letture: ma la
grande ispirazione dell’inizio cedette il passo alla
deconcentrazione, e l’esperimento si chiuse nel
sonno dell’ennesima sbronza. Ancora una volta
Morrison non seppe governare l’"intensa
visitazione d’energia" per dare forma e
compiutezza alla materia: ancora una volta, forse per
debolezza o incostanza, non riuscì a mettere insieme i
frammenti per formare il suo quadro poetico. "La
vera poesia non dice niente, elenca solo delle possibilità.
Apre tutte le porte. E voi potete passare per quella che
preferite", aveva scritto. Se James Douglas Morrison
non è stato "uno dei poeti migliori della sua
generazione", come alcuni lo hanno definito, di
certo con i suoi versi è riuscito ad aprire qualche
porta.
Articolo tratto da
"Avvenire" del 3/7/2001
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IL
LIBRO:
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Tempesta
elettrica. Poesie e scritti perduti.
Autore: Jim Morrison
Editore: Mondadori
Anno: 2001
Dati:
560 p.
Lingua: Italiano con testo originale a fronte
Prezzo: Lire 30.000
Note:
a cura di Riccardo Bertoncelli e con traduzione di Tito Schipa
jr.
Sul
sito: [ Vedi
scheda del libro ]
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Discografia, Testi,
Curiosità e Ascolto
album per album
canzone per canzone The Doors
(1967)
Strange
Days
(1967)
Waiting
for the Sun
(1968)
The
Soft Parade
(1969)
Absolutely
Live
(1970)
Morrison
Hotel
(1970)
L.A.
Woman
(1971)
An
American Prayer
(1971)
The
Lords &
The New Creatures
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